История про череп

Когда мне было лет восемнадцать, у меня завелся череп.

Я не помню, где его взял. Ну, раз упорно не помню - видимо, ничего особенного. Вряд ли купил за какие-то заметные деньги, вряд ли нашел в экзотическом месте. Может быть, кто-то подарил. Сказано же - не помню.

Я поставил его на письменный стол. А что еще прикажете делать с черепом в восемнадцать лет? Ясное дело, рисуются какие-то смутные образы в виде алхимика... Ну, в общем, череп, наверное, должен был символизировать мою мужественность. Что я вроде бы ни во что такое не верю и не боюсь. Я и в самом деле не верил и не боялся - ну так к чему же символизировать? А кто его знает. Вещь явно хорошая, редкая. Зрелищная. Ну вот я его на стол и поставил.

Череп, если честно сказать, мешался. Стол был завален книгами и какими-то стопками бумаги, ручками, еще какой-то мутью, и среди этого я с трудом держал очищенной небольшую площадку, где можно писать. А череп - он же круглый сверху, ничего на него не поставишь... Неловкий он какой-то.

Но зрелищный. Так и стоял годами.

Через много лет появилась другая проблема - куда его девать. Держать череп на столе больше не казалось мне хорошей идеей. Закинуть на антресоли? В конце концов, это такой же вариант, как выбросить в помойку. Но что-то мне не нравилась идея выбрасывать чей-то череп в помойку. Как-то вдруг оказалось, что это не мой череп, а чей-то череп. Почему-то это стало очевидно.

Через некоторое время я отнес его в лес и там закопал - в месте, которое, как мне казалось, долго не будет потревожено.